Lá na terra dos broncos, ela menina-mulher não se deixa abater, mas um dia a força do sujo e seus desejos a possuíram. Em seus seios uma marca de guerra foi deixada, com peitos nus e marcados ela caminhou.

Chegou a uma rameira falante que a amavelmente a socorreu, dizia-a que entendia suas dores, entretanto a pobre coitada nada sabia sobre Bianca, assim perdida levou-a ao vilarejo que a menina-mulher freqüentava, lá elas encontraram um nobre infante que friamente a socorreu.

Nem ele compreendeu seu coração que sempre foi gélido palpitava no ritmo do choro de Bianca, seu desejo de proteção e seu estranho afeto tornaram-se medo e culpa. Sua alma banhada de vergonha fez menos do que poderia, porem conseguiu resguardar a idéia de honra que todos e nem todos possuíam dela.

Feridos, O Nobre-Infante e A Menina-Mulher se olharam, tentaram, mas não conseguiram sorrir, sem abraço ou despedida. Eles dormiram pra tentar esquecer.

Matadora

Renegar seria mais uma maneira de ser ela mesma, porém não lhe era interessante ser a mesma pessoa que era desde sempre. E com essa perfeição de querer ser quem não lhe é e conseqüentemente não caber no próprio peito, desafiou os limites da barreira dos próprios limites.
Arrebentou os botões da camisa e com a raiva de sua nova personalidade colocou abaixo a parede de sua consciência de bem e mal. Por segundos de violência e invasão de sua outra mulher que um dia fora, ela havia morrido. Depois de anos enclausurada ela havia morrido pelo seu "eu" desconhecido, depois disso soube que a chamada liberdade da outra face dela mesma também a matava.


Bianca Burnier

A Sobriedade das Cores

Na esperança de que algo causasse estranheza ao que sentia, abriu a gaveta do armário e logo de primeira conseguiu identificar o objeto que a faria melhor. Analisou por alguns instantes a forma insegura e pensou no espaço em que ocuparia em seu corpo caso resolvesse engolir tudo de uma única vez.
Em poucos passos alcançou a janela e olhou para baixo ainda segurando o frasco. Tentou agarrar com a mão que lhe sobrara um pouco de ar para levar aos pulmões, como fazia ainda menina e ficou a pensar se não era o ar que abraçaria sua mão e não ela e sua tentativa anterior.
Olhou ao redor e viu as paredes do apartamento muito bem pintadas com cores sóbrias e por instantes o objeto que carregava consigo desequilibrou a sobriedade das paredes, infligindo uma espécie de nova regra ao espaço.
Retornou a gaveta do armário, abriu, e logo de primeira conseguiu identificar o objeto que a faria melhor. Como se previsse o próximo passo pensou que o ar faria bem para seus pulmões e com a mão que lhe sobrara agarrou sobriamente a outra mão, olhou para baixo e pensou no espaço em que ocuparia em seu corpo caso resolvesse engolir todo o ar de uma única vez.
Logo encontrou as paredes dentro do frasco e em longos passos alcançou o ar sóbrio que adentrava no apartamento e fazia com que suas mãos ficassem nervosas, respirou o desequilíbrio para seus pulmões e o seu rosto bem pintado causou estranheza ao se olhar na janela, e como se ainda fosse menina olhou para baixo agarrada ao frasco e desequilibrando as nuvens infligiu uma nova regra ao apartamento.

Aquele corpo contra o seu transmitia algo distinto, que chegou a chamar de amor por um instante, sacudindo então sua cabeça como que para espantar uma idéia errada. Parou por um momento, concentrando-se apenas em gravar a sensação para poder mais tarde recordar-se. Se não memorizasse cuidadosamente tudo o que sentia, um dia não lembraria mais do que se passou com seu coraçãozinho pequeno, e quando não se lembra o que se sente, não se lembra o que se é.
- "Porque ser humano é ser sentimento", suspirou, num som imperceptível aos ouvidos do outro.

...

E naquela tarde, ao ouvir o som que saía dos lábios alheios formando as palavras "eu te amo", não soube reagir; receou passar a impressão errada, teve medo de parecer indiferente diante de tais palavras. Mas o problema não era indiferença, ou a não-correspondência daquele sentimento - é que sempre temera essa declaração. Tinha a impressão de que, nomeando aquilo que sentia de Amor, transmitiria uma certa prepotência: quem era ela, para conceituar esse tal de Amor?
Reparando na expressão aflita que se formava no rosto daquele que ousou fazê-lo, apressou-se em tentar explicar que aquilo que sentia não era de menor importância, veracidade ou magnitude:
- "Ah, sentimento não tem nome. Amor não tem nome, também, é só apelido."

Seria inviável desfazer o que por anos ela havia feito. A marca do corpo de fulana ainda pulsava nos lençóis, percebiam-se até mesmo os traços de sua personalidade.
Desde sua saída ou partida, sabe-se lá que cantos freqüenta no mundo, porém era possível imaginar sua arrogância ao contar a história de que havia partido, e o outro, ainda morrendo de amores, mantinha a marca de seu corpo intacto em trapos velhos, para relembrar os tempos em que ela era a única coisa feliz de sua vida.
O cheiro agora impregnava o quarto, à marca no lençol, não mais se bastava apenas ficar imóvel e ser admirada pelo outro, de forma que o cheiro da outra era tão forte e real, que ele aturdido deixou de dormir no quarto com o lençol e a marca.
No início, por estar temeroso havia adquirido o hábito de trancar a porta do quarto toda vez que se fazia necessário sair da casa, fazia isso para que a marca e o cheiro não fugissem novamente como fizera sua dona e pensava satisfeito que simplesmente não precisaria dela para tê-la para si.
Para se manter próximo, não é preciso alterar-se a forma, pois a essência é fruto de um tempo, por sermos um tempo vivido, lutar contra a forma do lençol é querer retirar sua essência temporal. No dia em que acordou e viu a marca intacta, deu-se conta de que ela ficaria eternamente no espaço fixado para ela por ele, e como se ele esperasse uma resposta começou a destruir o quarto, nesse devaneio gritava o nome dela como se estivesse evocando uma parte morta de seu corpo. O cheiro cada vez mais forte aguçava a loucura do outro, despertava uma fúria do seu antepassado que lutou contra os chimangos na cidade de Seival em 1836. Por fim, visto que a marca estava morta, despiu-se calorosamente e como se estivesse abraçando pela primeira vez aquela forma insegura, porém bem definida acabou com o espaço que havia entre a marca imóvel e o seu próprio corpo.

Bianca Burnier